LA
NOCHE QUIETA
El silencio
impregnaba de forma extrema, casi claustrofóbica, cada segundo que hubo de
transcurrir aquella noche.
Una noche
callada, una noche agonizante desde su silencio, triste desde su agonía, quieta
frente a la amenaza que tarde o temprano acabaría llegando, inevitablemente, de
forma sutil, tempestuosa.
Nada ni nadie
podía cambiar lo hechos que pasarían esa noche. Ese lamento a luz de luna, esa
noche quieta.
Todos nos
habíamos reunido donde se exigía, donde se nos pedía, en el punto más exacto,
en el rincón más perfecto, en el momento minuciosamente requerido por esa noche
quieta.
Boo llevaba
todo lo que debía, iba con el alargado atuendo morado que usa a la luz de la
luna llena, y con los ojos llevados, comerciados y vendidos por una fuerza
mayor, dirigida casi sin destino al mar.
Tan solo
nosotros siete, unos pocos y tristes afortunados sin fortuna quedábamos. Tan solo nosotros siete, seis adultos, y un
pequeño niño, de piel rosácea y resplandeciente, nacido tan solo hacía unas noches.
Pero debíamos
de hacer lo que pidieron a Boo, o el destino caería sobre nosotros como se dijo
en el libro. Y el libro jamás se equivoca.
El ruido de
las olas rompiéndose, el olor a sal, el reflejo de la luz cercana, el dolor de
un silencio, el esteticismo de la aparente parálisis en aquella noche. El
murmullo de Boo, tan solo entendible por sí misma y aquellos seres que nunca
antes habían hecho acto de presencia.
En aquellos
momentos previos, justo mientras todos dibujábamos el signo del libro rojo, aquel
que jamás debía de ser representado, comencé a sentir miedo. Un miedo en base a
la inseguridad, ensalzado entonces por el dolor de tantas pérdidas, y por el
mero pensamiento de los hechos que ocurrirían a continuación. Los hechos que
debían de ser realizados, los hechos que jamás fueron permitidos pero que siempre
fueron ocupación de nuestros pensamientos, nuestra idea como especie, como mera
existencia, nuestros más profundos entresijos mentales, frutos de la
desaparición, de la pervivencia de nuestra casi desaparecida raza, y del
augurio indicado en el libro. En el libro rojo, pues nada podía asemejarse más
a nuestro destino como el color de ese libro. El color de la sangre, del dolor,
del desamparo, de la inquietud.
Boo se giró
lentamente, de forma melancólica y pesarosa, para mirar fijamente a Lya, que
sostenía a su pequeño bebé en brazos. Lya sabía lo que tenía que hacer, el
único modo de traer a la criatura de vuelta, de traer al tritón de nuevo entre
nosotros, y conseguir nuestra definitiva recompensa.
Cuando Boo
hablaba en un murmullo con aquellos espíritus que tan solo ella escuchaba, una
segunda y profunda voz, que parecía salida de lo más profundo de sus pulmones y
de la parte más oscura de su propia alma, declaró a todos, una vez más, las
intenciones de esta aparición.
Pero en aquel
momento era incapaz de escuchar nada, todo en mí rezumaba pánico, inquietud,
silencio y dolor. Tan solo era capaz de interiorizar lo que iba a venir. El
tritón, el tritón nos daría la llave a la salvación, la llave a la vida eterna,
la llave a la preservación de nuestra extinta raza. El acorde del diablo.
Tan solo
pensar en aquello hizo que una oleada de sudores fríos ascendieran por mi
columna velozmente, como un presagio del futuro cercano. Y cuando parecía que
podría dar marcha atrás, en el momento en el que creía tener la posibilidad de
volver por donde habíamos venido y aceptar nuestro destino y condición, Boo ya
tenía al bebé en brazos, y estaba ascendiendo a la roca.
Lya tan solo
podía llorar, pero este era un lamento silencioso, extremamente silencioso,
agobiante, ahogado, y más sincero que ningún otro.
La voz de Boo
retumbaba mientras recitaba el hechizo, y justo cuando el oleaje se revolvió, y
del fondo del océano ascendió la figura de un aparente humano, que al llegar a
la altura de Boo recogió al bebé y, acto seguido, descendió junto a él a lo más
profundo del océano, en un silencio apabullante, asfixiante, doloroso,
incomprensible.
Aquella
criatura, con apariencia humana tan solo a medias, contenía algo inaudito, algo
que jamás hubiera sido capaz de siquiera imaginar, pues no contenía piernas,
sino escamas.
Infinitas escamas que le atravesaban resplandecientes para
terminar en dos colas alargadas, enroscadas entre sí, dando un aspecto de
autenticidad y elegancia que era imposible de ser concebido por una sola mente,
al menos por una mente humana.
Y Boo, tras
un ligero contoneo, se giró hacia nosotros y anunció la que parecía la mayor
noticia que jamás habríamos de oír, pero ninguno de nosotros pudo alegrarse.
Teníamos el
acorde, el acorde del diablo, el acorde que el tritón había cantado en una voz
insonora para todos nosotros, excepto para los oídos de la anciana Boo.
Y, sin demora
gritó, desde la posición en la que estaba, su pacto, su pacto con el mismísimo demonio,
nuestra vida eterna a cambio de la vida de ese bebé, y justo después de sus
gritos, se dispuso a interpretar aquellas notas infernales, chillonas y dolorosas
con su flauta de madera, que ella había dominado años antes de todo lo
ocurrido.
Y los cielos
se tornaron negros.
Y la luz desapareció.
Y rayos rojos descendieron a nuestro
alrededor, resplandecientes como los del sol. Y cuando todo pareció haber
perdido el sentido, cuando las aguas parecían fuego y la tierra parecía el mismo
oleaje, las nubes resultaban sólidas y las rocas recobraban vida, el silenció
se alzó de nuevo hasta que se rompió con el sonido de una maléfica risa.
Y unas
criaturas descendieron entonando dolorosos gritos, con afiladas garras, que
usaron para tan solo una determinante finalidad. Matar.
Decenas,
centenas de criaturas descendían de los cielos, horripilantes, gritando sonidos
inaguantables para un oído, arañándose unas a otras, pues parecían mujeres,
pero siendo mujeres, contenían las alas más oscuras que jamás había visto.
Matar, matar
a Lya, a Boo, y al resto de nosotros, mientras aquella noche quieta se alzaba,
y el silencio había sido roto, por las notas más tortuosas que jamás hube
escuchado.
Jorge Erostarbe Ochoa
